当我将字帖摊开，用右手按住左手时，仿佛又回到了十年前，在柿子树下摹着抄默本的“一，二，三”的小时候。右手对左手，好像是一个沧桑的老者面对一个不谙世事的孩童，像脱缰的野马一般的不羁，难以控制。
很难用语言去描摹这样一种感觉，左手与右手一样可以写字的，然而我们只给予了右边的那位，应有的权利。
各位有尝试过，用左手写字吗？
上了高中以后，每天放学有十分钟的练字。而像我这般慵懒的人，是怎的也不肯翻开字帖，一笔一笔雕琢的，不知为何，终究是不想，总是在一看到那绿的或红的方格时就浑身硌的难受，像是被束缚了似的，因此很是讨厌带格子的本子。
这学期突发奇想，把上小学三年级只写了一面的字帖翻了出来，摊开第二面，开始了左手的新生活。
右手·世界观——爱迪生：天才是百分之一的灵感+百分之九十九的汗水。
习惯性拿起笔，习惯性摊开草稿纸，习惯性算几题，便极其厌恶的不想继续下去，然而又不得不继续。理所当然的接受，理所当然的顺从，理所当然的没有问题，然而却总想多说几句。于是写了写，又很用劲的迅速涂去。早晨，总是用右手扭动门锁，关门，下楼，用右手将松了的鞋带系紧，伸进右边的口袋，抓着下一秒将不知道被花到哪的硬币，朝早餐店走去。停下脚步，放下书包，用右手算着F=mw²rsincostan1mol6.02×10²³DDddDda n =a 1 +(n-1)d a n =a k +(n-k)d ……
一天，没了。
当右手已成为习惯，成为必做的事情，左手，也许就渐渐被遗忘，直到再次，找到他。
左手·未命名——尼采：我是太阳，真正的太阳。
那是最后一个夏天来临之前，她在实验室里划了做粗盐提纯时候剩下的最后一根火柴，屋里弥漫着一股木材烧焦的味道，在那种味道下，我们没完没了的开始胡诌起来，诌麻瓜斯莱特林死亡圣器，诌尼采与叔本华的本质区别，诌果壳中的宇宙盗梦空间希区柯克，诌马孔多达芬奇佛洛伊德，她有她的米兰昆德拉，我有我的乔斯坦贾德。我们也曾在操场的台阶上，坐下，且听风吟。冬天，下雨，我们像两个傻子在雨中快走，没目的的疯狂的走，在拉面馆吃拉面，看无比搅脑子的电影，企图在其中找到些许什么，或许就是没有目的的，只是为了——seize the day。
那时候，我的左手，好像被找了回来。
摊开左手，掌心的纹路如此清晰，哦，那是另一个人生。
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